Deslize

O tempo passa...

veio
como
nada
resposta

Quem sabe a lua...

doura
açúcar
boto
ambrosia

Arte: Disponível no Google Imagens.

com-fabulação

À mesa, os fantasmas confabulam:

— Eu voei demais... reflete Superfície.
— Eu aterrizei... constata Ponderado.
“E, quanto a ti, Impulso?” - Interfere o Dramaturgo.
— Eu?... eu nada pude fazer!...

À mesa, os fantasmas confabulam...

tisna

branco
no papel
mancha
tisna

creolina do arrebol.

Arte: Pintura abstrata em cinza.

Acasalamento

Entre uma nota e outra do violão...

o rito
os dedos
a cauda
_______à faisão.

Arte: Arlequim e Colombina.
Imagem enviada por Marcelo Novaes.

Oferta

Enxugues-me a lágrima, dar-te-ei o oceano...

Desvios

O vento sopra...

ambíguas
mais-que-perfeitos
máculas.

prolixas
seios
vesgos d'alma.

Arte: Atelier Locatelli (Borboleta dourada)

Moldura

Não é Amélia
Nem Maria Madalena...

Não serve como promessa
Nem [pára] melena.

***

Ela está no meio da linha:
serve à mesa, abana entrelinha.

Não é santa
nem profana
demais

não é consolo
refúgio, fumaça
que apraz.

Ela está no meio da linha.
Não é moldura, canário,
nem passarinha...

Arte: Pierre-Auguste Renoir
(As duas irmães).

Substantivos (im)próprios...

Eu só preciso de um bom prefácio
alguém que me acrescente seu molho,
seu algo.

Excelência e nau frágil.
Dicionário a bordo:

cobra, zebra [pato] galinha...

uma dose de álcool!

Pintura Indiana e Khmeriana
(Figura de animais. Museu Topkápi, Istambul).

Uma página da história

Adianta tamanha procissão de ternura?

O tempo não soprará os ventos de outrora
nem sob ação da chuva e as mil voltas do coração.

A filha do sopro cessa seu pranto sereno

[como quem guarda, em livro envelhecido,

uma página da história]

tal desengano, tal estranheza

banha - em brando rio - a dor vinda, jaz, obsoleta.

Arte: Gustav Klimt (Poetry)

Corte

Se me vês passar,
trava-me a pau e a ferro...

Não sou uma das sete pragas,
nem a chaga de um cão sem dono.

E se me permites aventurar:

há muito tu perdeste,
à machado,
o cedro augusto do teu alcunho!...

Arte: Kim Molinero

Absorção

Procuro poesia onde não há poesia:

verso branco em soneto parnasiano
rima cruzada em bula de remédio
metáfora na cátedra da academia

Procuro alguma coisa capaz de me absorver!...

Tentativa

Eu não sei falar certas coisas...
melhor não ousar dizê-las.

Sentimento algo tão mutável...

melhor [não] se fincar raiz!

Bravura

Sou capaz de tocar-te a dor
mesmo quando, em vão, dissimulas.

Abreviar-te o temor
sem sinais de bravura.

Sou capaz de roubar-te,
o dragão!...

Quebrando pratos

Hoje eu quero quebrar os pratos
Pintar um verme na sua cor e bandeira
Triturar dentro de mim os seus rastros
Antes que eu me quebre por inteira.

Hoje eu quero quebradeira
E quero uma boa dose de veneno
A harmonia na pausa e no contra-tempo
A tristeza e alegria de uma dança grega.

Hoje eu quero me vestir de rato
Para roer sua intolerância e destreza
Para carcomer sua falsidade e tormento.

Para provocar o seu entorpecimento
Para vomitar nos calços de sua firmeza
Para tirar os cadarços de seus sapatos.

Arte: Van Gogh

** Do Livro Agá-Efe: entre ruínas & quimeras. FERNANDES, Hercília: 2006.

Prêmio Dardos

(Postagem Ampliada)

Caros amigos [Poetas e Leitores].

O blog HF diante do espelho recebeu a indicação do poeta Assis de Mello[1], autor do Coisas do Chico, ao Prêmio Dardos. Isso significa que houve um reconhecimento do nosso árduo ofício de artesão das palavras & imagens, conforme indica o prêmio:

"Com o Prêmio Dardos reconhecemos os valores que cada blogueiro mostra a cada dia no empenho em transmitir valores culturais, éticos, literários, pessoais, em demonstrar, em suma, sua criatividade através do pensamento vivo que está e permanece intacto entre suas letras, entre suas palavras (PRÊMIO DARDOS)."

Há algum tempo, o prêmio Dardos vem circulando na Blogosfera, atribuindo mérito aos trabalhos dos poetas na Internet. Dentre os artistas homenageados com o selo, podem-se destacar os poetas portugueses Vieira Calado, Vicente Ferreira da Silva e a poetisa Graça Pires. Ambos, autores de sensível e notória arte poética e publicações em livro. Na blogosfera brasileira destacam-se os poetas Fabrício Fortes, Bianca Feijó, Carol Porner; e, recentemente, Assis de Mello.

Pelas normas de indicação, cada autor indicado deve realizar uma lista de 15 artistas virtuais para recebimento do título. Entretanto, a seleção dos nomes é um fenômeno subjetivo, já que o prêmio não estabelece, claramente, os critérios de avaliação; sendo, portanto, uma seleção informal com base no gosto, na visão de mundo, experiências de leitura e esteticidade de cada escritor blogueiro.

Para mim, a tarefa da seleção foi uma experiência tanto quanto difícil, pois há muitos poetas e escritores dignos de apreciação na Blogosfera. Porém, realizei a minha indicação com critérios particulares, selecionando os artistas que, regularmente, acompanho os seus feitos literários, compartilhando do crescimento imagístico, emotivo-conceitual e lingüístico de suas criações; e que, apesar da fortuna estética, ainda não tiveram a oportunidade de recebimento do prêmio.

Termino a postagem agradecendo, afetiva e formalmente, ao Assis de Mello e estendo o meu abraço a todos os autores indicados[2] e poetas citados nesta postagem com a primeira estrofe do poema Ordem dos adereços:

O artesão se esforça...

cola, versa, contorna
a cor, na véspera,
da rosa na corda

só mais uma,

outra
nova
velha

vez!

Saudações poéticas,

Hercília Fernandes.

Notas:

[1] Assis de Mello possui Mestrado em Zoologia e Doutorado em Biologia Genética. Atua como Prof. Universitário e Pesquisador na UNESP - Campus de Botucatu / SP.

[2] Os autores dos blogs indicados foram devidamente comunicados por e-mails e encontram-se distribuídos nas listas de links existentes em o HF diante do espelho.

Realismo

Infelizmente...

não é madrigal
não é temporal
a dor é real:

quarta-feira de cinzas!...

Absinto

Belas formas, símile cadência.

Liberdade na falta de excesso

[de barroquismo depurado em tonto vinho]

em pleito de lua cheia.

Belas formas, símile cadência.

Assim... [o] absinto!

Arte disponível no Google Imagem.

Dobras do vento

(À “Mestra” M. M. Araújo, com carinho)

É preciso decifrar sinais

estar atento.

Saber o que apraz

manter-se sereno.

Reunir os galhos

sem mais nem menos.

Estreitar os laços:

a língua, os ais...

as dobras do vento!

Decoro

Seria mais fácil sendo mentira...

Se não houvesse santos, heróis ou vilões
seria fácil, haveria equilíbrio.

Então se teria a roupa certa...
Não a mais bela:
a maquiagem correta!

Por que deve haver ética,
códigos de honra.
Uma legião de coisas
que balanceia e entristece.

Para que haja foros de verdade
Para que aja o decoro
E se extirpe a animalidade.

Seria mais fácil [se] vestindo a roupa certa!...

Arte: Mulher em Vermelho.

Estranheza

Poetas se apaixonam...
Nada há de estranho nisso!

Aconteceu com o Pessoa, a Flor Bela, o Vinícius...
- Que dirá, pobre mortal, consigo?!

Poetas se apaixonam...
A palavra desce quente garganta ao umbigo.

E a estranheza?
[cá entre nós...]
também faz parte do ofício!...

Arte: Gustav Klimt

A-mora

Cama, armário, porta, gaveta...

Poética da casa!

manual-
idade
em miudeza!...

Rosa, cabrocha, brotoeja...

Fim de papo!

cordial-
idade
rósea a-mora em ameixa!

Dialética do Vazio / Cheio

Há dias em que se busca uma agulha, linha, algum fio d’ouro e não se acha sequer o reflexo pré-concebido de tais coisas.

Há dias em que se aproveita de uma palavra solta e se tenta rascunhar algo capaz de abrir portas. E não se pode abri-las.

O Nada é um estranho no ninho. Acomoda-se no chão, no teto, nos quadros, nos linhos...

Entra sorrateiramente, preenche e desapruma os vãos nos quartos. Insolente, manipula os cômodos no frio e no escuro espaço.

O Nada é o vilão charmoso. E é o temível herói.

O Lácio nas altas rodas noturnas. O fáustico causador das sutis promessas e vastas lamúrias.

O Nada é o silêncio in-operante. E as miúdas coisas que nele habitam!...

Arte: Van Gogh

Quefazer

Minha vida é o caminhar,

quefazer infinito.

Caminhos de pedras, retas, labirintos...

Dura e pérfida!

Fumaça passa em desalinho.

Minha vida não é a melhor amiga

Nem a pior conselheira...

É a caça do eu perdido em curvas

E a presa tátil nas vigas.

Dirão os que virão:

“Foi mar de ondas claras

em vales profundos”.

[Ou...]

“Glória sem brasão

riacho de lágrimas

infortúnios”...

Eu, ao longe, apenas lhes direi:

- Enxergai as folhas no barro,

no pão.

As gotas de orvalho

no prumo,

vale sem promessa, oceano sem direção.

Perdidos & Achados

Aos amigos leitores [e poetas] brasileiros e portugueses.

Busco me achar
Nas imagens deformadas.
Busco me perder
Nas tuas veredas perfeitas.

Busco apenas enxergar
A tua face morta na margem.
Posto, sei, é muito tarde
Para qualquer enquadro na trave.

Busco viajar
Entre esferas e esquadros.
Busco suprimir
O que há em nós de extrato.

Busco qualquer discurso
Seja: quimérico, ilusório, abstrato.

Busco um pôr-do-sol
Que aja em nós
Como punhada de anzol.

Busco trafegar
Entre colunas além-mar.
Busco contemplar
A luz que faz questão de se esconder.

Busco vivificar
Um poema fácil de se ler.
Busco reconhecer
Um idioma para me atar.

Busco uma racionalidade
Fácil de sistematizar.
Busco uma animalidade
Difícil de se desenhar.

Busco um país
Que me pareça sólido, ora triz
Busco um neo-idílico feliz
Com a quimera, as trevas
E a luz néon de um antigo Paris.

Busco simplesmente...
O essencial em Portugal
Compreender o porquê
De nascermos simplesmente
Tão animal e tão desigual
E entender por quê:

- O Bem, às vezes, reveste-se de Mal.

Arte: Marc Chagall

FERNANDES, Hercília. Perdidos e achados. In: ______. Agá-Efe: entre ruínas & quimeras. Natal-RN: Natal Gráfica, 2006, p. 70.

Madeixas II

(Outro pente...)

Alguém sabe ‘aonde’ foram parar os meus cabelos?...
[Ando careca por tanta inquietação!]

Eles se desprenderam de minha cabeça
Indo buscar outro pente
para pentear

viva-morta
nova-velha

emoção!

Providência

Busco-te...

como quem prende âncora ao mar

como quem cai abismo sem fim
como quem peleja a vagar.

sabendo que é trabalho sem termo:
se me vens,
contemplo, apavoro, esmoreço.

porque meu olhar se perdeu no horizonte
E a cegueira, se providência,
é límpida, é monte.

Busco-te...

para me silenciar.

Arte: Salvador Dali.

Ordem dos adereços

O artesão se esforça...

cola, versa, contorna
a cor, na véspera,
da rosa na corda

só mais uma,

outra
nova
velha

vez!

Todo dia,
velho, árduo, artifício:
A colcha de ontem não embala o amanhã,
requer método de ofício!

A ordem dos adereços é sempre o porvir
[fatídico manejo!]
Desmontar o velho e deixar o novo sobrevir.

O artesão se esforça...

cola, versa, contorna
a cor, na véspera,
da rosa na corda

só mais uma,

outra
nova
velha

vez!

Busca

O que busco, parece-me, não está aqui...

Não está nas sedas, jóias, cortesias...
[pobres e utensílios domésticos!]

Não está nas rosas, róseas,
Ou nas pálidas borboletas de jardins.

Nem nas várias honrarias e poucos méritos...

_________________________________________________________

Está em certa cor e vibratilidade
n’alguma incerta promessa...

Possibilidade concreta
[não-pertencimento]
de coisa que não se vende, nem se acha!

Isso, parece-me, é [ser] muito
Isso, parece-me, improvável
[de graça!]
tanto quanto inoportuno.

Perto demais

Eles não se pertenciam. Havia um filme e um tema de amor: Closer and The Blower’s Daughter.

Assim como na tela do cinema, onde seres autômatos caminham anônimos pelas ruas da cidade, eles se estranhavam e buscavam abrir caminhos caminhando...

Na distração do cenário: uma batida, um freio no tempo, um sobressalto. Eles se reconheceram.

- Oi, estranho! Disse-lhe ela.

Ele nada respondeu, apenas sorriu. E, no seu sorriso, o descontentamento tornou-se riso e o siso vestiu-se de beleza.

Olhos verdes-azuis. Todo o céu sorriu-lhe.
A cinza paisagem tornou-se fértil aragem, a alma já não lhe doía em pranto silenciosa, nem os pés doridos incomodavam-lhe os passos: seus tamancos verdejaram-se.

Ele a amou a primeira vista. Isso é certo! Porém, não soube vislumbrar a sua verdadeira face. Não compreendeu a natureza de sua poética:

- Por tão bela, tão etérea tal qual a filha do sopro na primavera, qual o nome dela?... Ele se inquietava.

Meio dia. Uma, duas, três... perto demais!. Dezesseis horas... A canção embalava os amantes, oferecia asas à imaginação e vestia a história até então não-dita.

Eles não se pertenciam...
Havia um filme e um tema de amor:

Did I say that I loathe you?
Did I say that I want to
Leave it all behind?

I can't take my eyes off of you…

Sugestão de vídeo: The Blower’s Daughter (by Damien Rice). Disponível em: http://www.youtube.com/watch?v=UHPTHP4dihA

Dança vândala

Quando me tomas
Faze-me chama
Dança vândala, odor, movimento.

Quando me tocas
Faze-me escrava
Falácia calada, pudor, atrevimento.

Quando me deixas
Faze-me lástima
Lágrima vácua, dor, rompimento.

Arte: Marc Chagall

Cascata

Arte: João Werner.

Há um travo na garganta
e um travão nos olhos.

Um metro de lâmina
e uma granula de ópio.

Há uma palavra não-dita
e um silêncio gritante.

Uma ponte escondida
e um chinelo azul verdejante.

Há uma roda viva
e um mar morto

Uma verdade esculpida
e um cavalo solto.

Há coisas para serem ditas
umas - outras – melhoradas...

Uma lágrima fingida
um riacho cheio d'alma:

sebo
nervo
alheio

em cascata.

**Agradecimento:

Agradeço ao artista plástico João Werner que, gentilmente, publicou o poema Cascata em seu site como documentação de sua bela aquarela "Na Beira do Rio".

Disponível em:

http://www.joaowerner.com.br/images/morte/beira_do_rio.htm

Sinais do vento

Arte: Van Gogh

O interessante de tudo é que não houve contudos...

Aceitaram, enfim, a fatalidade na lei da gravidade e os sinais de alerta no trânsito. O interessante de tudo é que tinha de ser assim...

Havia de haver um ponto final às vírgulas embriagadas na comprida estrada.
- Então, por que a saudade?

Porque permanecem os sonhos e os naufrágios. Gotas de orvalho decorando cartas de amor.

O relógio em descompasso mapeando a geografia do corpo quando se perde a primeira hora no café da manhã.
Porque pulsa e toma força estranha: reclama, arranha e desembocam rios na aspereza e na esterilidade.
Porque se percebe, no abismo, um lugar habitável e não há como transpor extremidades no curso natural do vento.
Isso tudo é interessante e requer sofia.

Não para oferecer explicações às indeléveis expedições humanas na enciclopédia do tempo.

Mas para acalmar a ventania que assola as noites de tempestade...