Madrugada

Hoje que o pranto
se quebrante à madrugada.

Que vele ardor
em carne morena, defumada.

Que chova suor
em tez sedenta e perfumada.

Que sendo o último
seja o primeiro na encruzilhada.

Hoje somente cânticos
em quartos vãos, serenatas.
Metros quânticos,
arvoredo, passarinhada.

Óculos escuros
brotoejas na cara.
Conversa comprida,
morta, rompida, encerrada.

Mais... nada!

Arte: Van Gogh