E o que eu faço com essa vontade
urgente de me jogar, inteira,
aos favos do Sol?
Com essa saudade ascendente
de flutuar, centelha, no claro
azul do arrebol?
“Falas de fogueira,
de pães-de-ló?!...”
Eu sou a última e a primeira
a flor de macieira lavrada
em teu paiol.
