Amor medonho

Não foi um sonho...
Havia mangueiras, goiabeiras, roseirais.
Açude, parede, casas na ribanceira
onde lençóis flutuavam
nos varais.

Não foi um sonho...
Havia um homem, uma mulher
arvoredos e cânticos de pardais.
Um amor medonho nas colinas, no lajedo,
nos postais.

Arte: Açude I

Bilíngue

[e por falar em formigas...]

O que posso dizer...

se tuas palavras não-ditas
vestiram-me, bilíngue, rosa partida
entrelaçada em flor
de sisal?

se há na tua língua um tropel de formigas
onde levantei um broquel suicida
capaz de fundir
manancial?

O que posso dizer...

se todas as cores de Monet cegaram-me
a retina, traindo-me as narinas entre
surtos e silêncios
de Chagall?

se depois de vender-te flores, enfileirar
flamas em frascos de
silêncios assustadores
o resto me parece
completamente
banal?

mas...

por falar em formigas...

Silêncio assustador III

Arte: Marc Chagall.

Nossas bocas, metros, elos
e não-palavras
parecem nos dizer única coisa:
há estranheza fundante
no silêncio...

Silêncio assustador II

Arte: Marc Chagall.

À noite,
enquanto a lua embelece estrelas,
os elos se tornam tangíveis
e uma constelação de coisas se imprime
no estranho veludo ocular.

Silêncio assustador

Arte: Marc Chagall.

A noite aparece-me
tão assustadoramente
silenciosa
que gritam-me os sentidos
uma devassidão lunar
de coisas.