vinhas, árias, agoras

.
.
.

eu te leio
como alguém
principia viagens
passagens regadas em vinhas
por que tu me ensopas, agoras, lavras minha?
não sou musa inspirada à vanguarda art’mercenária
mas avulto árias quando tu me tornas,
escovas, às primas horas
das manhãs


tenho assim os dias

.
.
.

urgência

.
.
.

e essa urgência
me sonda
me toma
faz-me soma
 

em teu olhar

livre, monto
destemido cavalo
 

alço vôo
entre as luzes
dos seus pastos

perco-me
nas trilhas do seu trem
desgovernado

e sinto-me eu
como jamais fui um dia

.
.
.

a contrapelo

ando por ontens
porvires saturados

de agoras

na memória,
fragmentos riachos

tempos-espaços
não restaurados

que tu me sopras,
escovas, ao vagar


ainda que não...

*Arte: Nicoletta Ceccoli.

trégua

se viesse a cavalo
branco
dar-te-ia um bando
de estrelas

e flores do campo

*Imagem localizada aqui.

Novos tamancos

é chegado o fim do ano

mais um ano...

mais um ano...

um ano para esquecer

um ano para acalentar

um ano para redescobrir

o que seria de nós se não houvesse os relógios?

e os ponteiros e os calendários e os seus óbitos?

se não existissem demarcações?

nos olhos, nas luzes, nas sombras, nas combustões?

o que faríamos, nós, com a existência de um grau zero?

uniríamos começo, meio, fim...

e destilaríamos nos caldeirões os seus mistérios?

e se deixássemos ser a chuva?

e sermos leveza, transparência, flor, candura...

e a tudo transformar?

é chegado o fim do ano

embora eu já tenha comprado os meus novos tamancos

não tenho nenhuma pressa em calçá-los!...

hercília fernandes

*Arte: Salvador Dalí.

*Poema escrito em dezembro de 2006.

amor na primavera (2)

.

.

.

e o dantes genuíno

torna-se hino de renovação

as flores adornadas, outrora vívidas

e compartilhadas, representavam alegorias

em que se (in)venta utópica tradição

e a saudade talhada, artilharia

reacionária, intenta

consolidação

.

.

.

amor na primavera

.

.

.

quando a revolução veio

acreditei ser possível

uma pacificação

mas você não concebia

ideologia separada da ação

seu socialismo era crítico

o meu, coração

.

.

.